"Todo cuanto sé con mayor certeza sobre la moral y las obligaciones de los hombres, se lo debo al fútbol."
Albert Camus

I Mondiali visti dal buco della serratura

I Mondiali visti dal buco della serratura in Italia il film-scandalo di Dhorasoo

"Substitute" è stato girato dalla riserva francese a Germania 2006: compagni e allenatore sono insorti contro l'operazione, lui è stato cacciato anche dal Paris St.Germain

I MONDIALI di calcio come non li avete visti mai. Uno sguardo dal buco della serratura, un occhio indiscreto sulla vita dei giocatori fuori dal campo: un'esistenza che si svolge tra interminabili corridoi d'albergo, lo scendere e salire dai pullman, il programma della giornata sempre uguale (pasti, allenamenti, riposo), scritto a mano sulla lavagna dell'allenatore. Piccoli dettagli, indizi di un'atmosfera assai poco patinata, che fa da contraltare alle folle oeaniche e all'adrenalina degli stadi. E poi - visto che nel caso specifico parliamo della Francia, sconfitta ai rigori, in finale, dall'Italia - sullo schermo scorrono anche le immagini della più bruciante delle delusioni: il silenzio irreale dello spogliatoio, la depressione dopo la partita persa.

C'è tutto questo nel documentario Substitute, che sarà presentato, in anteprima per l'Italia, al Bellaria Film Festival, e di cui Repubblica.it vi mostra in esclusiva una clip. La pellicola, che dura poco più di un'ora, è stata girata, in presa diretta, da Vikash Dhorasoo. Ovvero - come lui stesso si definisce nel film, tra il rassegnato e l'orgoglioso - dalla "riserva di Zidane" agli ultimi Mondiali. Ruolo sulla carta prestigioso, ma nella realtà tragico: se sei il rimpiazzo dell'icona delle icone calcistiche del tuo Paese, è probabile che il campionato lo vedrai quasi sempre lontano dal campo.

Ed è questo che, in effetti, accade a Dhorasoo: classe 1973, centrocampista, esordio nel Le Havre, e poi Lione, Bordeaux, Milan (nella stagione 2004-2005) e Paris St. Germain. Ma lui, in qualche modo, si prende la sua rivincita: osando l'inosabile, violando l'estremo tabù, la riservatezza del ritiro della Nazionale. Merito (o colpa) del cantante e autore di videoclip Fred Poulet, che - come si vede anche nel film - prima dell'avvio dell'avventura Mondiale contatta il giocatore, gli mette in mano una cinepresa super8, e lo convince a girare clandestinamente la sua vita quotidiana di eterna riserva. Per farne, appunto, un documentario.

E così, attraverso le sequenze (chiaramente dilettantistiche) girate da Dhorasoo, vediamo come, in certi casi, il Mondiale può rivelarsi un'avventura molto poco eccitante. In primo luogo, perché il nostro eroe, come dice spesso nel corso del film, è ovviamente frustrato per il fatto di non giocare (al contrario di quanto accaduto nelle partite di qualificazione, in cui era sceso spesso in campo). In secondo luogo perché al di fuori del cerchio magico del campo, in cui le riprese dell'improvvisato regista mancano, scopriamo il resto della vita nel ritiro. Gli alberghi, che per quanto lussuosi appaiono sempre e comunque squallidi, con i loro corridoi male illuminati, le stanze tutte uguali, le sale da pranzo vuote se non all'ora dei pasti. E poi le "scappatelle" di Dhorasoo, gli incontri clandestini, ai margini dei luoghi di allenamento, in cui Poulet gli consegna nuove bobine per i filmati clandestini.

Ancora, via di mezzo tra l'eccitazione delle partite e la tristezza degli hotel, vediamo sullo schermo i momenti di passaggio: gli arrivi in pullman, i cronisti e i fan sempre appostati, i sottopassaggi degli stadi. Fino al momento cruciale, quel 9 luglio 2006 in cui, a Berlino, Francia e Italia si sfidano: gli azzurri vincono ai rigori. E dopo la partita, nello spogliatorio di Zidane e soci, regnano il silenzio, il calo di energie, la tristezza, gli sguardi di simpatia, quasi di pietà, del personale dello stadio.

Questi i contenuti del film. Notevole anche per ciò che "non" appare: la testata di Materazzi a Zidane, ad esempio; o le conversazioni tra le star della Nazionale francese. Eppure, nonostante la discrezione di chi lo ha girato, quando i compagni e l'allenatore Domenech scoprono che si tratta non di un filmino amatoriale, ma della base per un documentario da distribuire nelle sale, scoppia lo scandalo: Dhorasoo diventa oggetto di una campagna denigratoria, e anche il Paris St. Germain, in cui milita, lo licenzia per "motivi disciplinari".

Ma il piccolo Vikash, cacciato dal campo, si prende, almeno sul piano cinematografico, delle belle rivincite: il suo film va al Festival di Berlino e a quello di Belfort, dove vince anche un premio. E adesso comincia anche l'avventura italiana, con la proiezione a Bellaria: rassegna specializzata nelle opere documentarie, con tanti titoli interessanti proposti a pubblico e critici dall'1 al 5 giugno. Per tutte le informazioni sul programma, basta andare sul sito della manifestazione.
http://www.repubblica.it/2007/05/sezioni/spettacoli_e_cultura/dhorasoo/dhorasoo/dhorasoo.html

El fútbol “es” un lenguaje con sus poetas y prosistas

El fútbol “es” un lenguaje con sus poetas y prosistas


POr PasoliniP.
En el debate sobre los problemas lingüísticos que artificialmente distancian a literatos de periodistas y a periodistas de futbolistas, fui preguntado por un atento periodista, para el “Europeo”: pero en la rotativa mis respuestas han resultado un poco reducidas y flojas (¡debido a las exigencias periodísticas!). Como el tema me gusta, desearía retomarlo con un poco de calma y con la plena responsabilidad de lo que digo.
¿Qué es una lengua? “Un sistema de signos”, responde, de la manera más exacta hoy, un semiólogo.
Pero ese “sistema de signos” no es sola y necesariamente una lengua escrito-hablada (ésta que usamos aquí ahora, yo escribiendo y tú, lector, leyendo).
Los “sistemas de signos” pueden ser muchos. Pongamos un caso: yo y tú, lector, nos encontramos en una habitación donde están presentes también Ghirelli y Brera, y tú quieres decirme de Ghirelli algo que Brera no debe escuchar. Entonces no puedes hablarme por medio del sistema de signos verbales, debes adoptar forzosamente otro sistema de signos: por ejemplo, el de la mímica: entonces empiezas a gesticular con los ojos y la boca, a agitar las manos, a hacer movimientos con los pies, etcétera. Eres el “cifrador” de un discurso “mímico” que yo descifro: eso significa que tenemos en común un código “italiano” de un sistema de signos mímico.
Otro sistema de signos no verbal es el de la pintura; o el del cine; o el de la moda (objeto de estudios de un maestro en este campo, Roland Barthes), etcétera. El juego del futball es un “sistema de signos”; es decir, una lengua, aunque no verbal. ¿Por qué hago este discurso (que quiero continuar esquemáticamente después)? Porque la querelle que enfrenta el lenguaje de los literatos con el de los periodistas es falsa. Y el problema es otro.
Veamos. Cada lengua (sistema de signos escritos-hablados) posee un código general. Pongamos el italiano: yo y tú, lector, al usar este sistema de signos, nos comprendemos, porque el italiano es nuestro patrimonio común, “una moneda de cambio”. Sin embargo, cada lengua está articulada en varias sublenguas, de las que cada una posee un subcódigo: así pues, los italianos médicos se comprenden entre sí -cuando hablan su jerga especializada- porque cada uno de ellos conoce el subcódigo de la lengua médica; los italianos teólogos se comprenden entre ellos porque poseen el subcódigo de la jerga teológica, etcétera. También la lengua literaria es una lengua jergal que posee un subcódigo (en poesía, por ej., en vez de decir “speranza” se puede decir “speme”, pero ninguno de nosotros se sorprende de esta cosa extraña, porque todos sabemos que el subcódigo de la lengua literaria italiana requiere y admite que en poesía se usen latinismos, arcaísmos, palabras apocopadas, etc.).
El periodismo no es más una rama menor de la lengua literaria: para comprenderlo nosotros nos valemos de una especie de sub-subcódigo. En pocas palabras, los periodistas no son más que unos escritores, que, para vulgarizar y simplificar conceptos y representaciones, se valen de un código literario, digamos -por permanecer en el ámbito deportivo- de serie B. También el lenguaje de Brera es de serie B respecto al lenguaje de Carlo Emilio Gadda y de Gianfranco Contini.
Y el de Brera es, quizá, el caso más noblemente cualificado del periodismo deportivo italiano.
Por lo tanto, no existe conflicto “real” entre escritura literaria y escritura periodística: es esta segunda la que, siendo servil como ha sido siempre, y enaltecida ahora por su empleo en la cultura de masas (¡que no es popular!), tiene pretensiones un poco soberbias, de parvenu. Pero pasemos al football.
El football es un sistema de signos, o sea un lenguaje. Tiene todas las características fundamentales del lenguaje por excelencia, el que nosotros nos planteamos en seguida como término de confrontación, o sea el lenguaje escrito-hablado.
De hecho, las “palabras” del lenguaje del fútbol se forman exactamente igual que las palabras del lenguaje escrito-hablado. Ahora bien, ¿cómo se forman estas últimas? Se forman a través de la llamada “doble articulación”, o sea a través de las infinitas combinaciones de los “fonemas”: que son, en italiano, las 21 letras del alfabeto.
Los «fonemas», por tanto, son las «unidades mínimas» de la lengua escrito-hablada. ¿Queremos divertirnos definiendo la unidad mínima de la lengua del fútbol? Veamos: “Un hombre que usa los pies para chutar un balón” es tal unidad mínima: tal “podema” (si queremos seguir divirtiéndonos). Las infinitas posibilidades de combinación de los “podemas” forman las “palabras futbolísticas”: y el conjunto de las “palabras futbolísticas” forma un discurso, regulado por auténticas normas sintácticas.
Los “podemas” son veintidós (casi igual que los fonemas): las “palabras futbolísticas” son potencialmente infinitas, porque infinitas son las posibilidades de combinación de los “podemas” (en la práctica, los pases de balón entre jugador y jugador); la sintaxis se expresa en el “partido”, que es un auténtico discurso dramático.
Los cifradores de este lenguaje son los jugadores, nosotros, en las gradas, somos los descifradores: así pues, poseemos en común un código.
Quien no conoce el código del fútbol no entiende el “significado” de sus palabras (los pases) ni el sentido de su discurso (un conjunto de pases).
No soy ni Roland Barthes ni Greimas, pero como aficionado, si quisiera, podría escribir un ensayo mucho más convincente que esta mención, sobre la “lengua del fútbol”. Pienso, además, que se podría escribir también un bonito ensayo titulado Propp aplicado al fútbol: porque, naturalmente, como toda lengua, el fútbol tiene su momento puramente “instrumental”, rigurosa y abstractamente regulado por el código, y su momento “expresivo”.
En efecto, antes he dicho que toda lengua se articula en varias sublenguas, cada una de las cuales posee un subcódigo.
Pues bien, en la lengua del fútbol se pueden hacer también distinciones de este tipo: también el fútbol posee unos subcódigos, desde el momento que, de ser puramente instrumental, pasa a convertirse en expresivo.
Puede haber un fútbol como lenguaje fundamentalmente prosístico y un fútbol come lenguaje fundamentalmente poético.
Para explicarme, pondré -anticipando las conclusiones- algunos ejemplos: Bulgarelli juega un fútbol en prosa: él es un “prosista realista”. Riva juega un fútbol en poesía: él es un poeta “realista”.
Corso juega un fútbol en poesía, pero no es un “poeta realista”: es un poeta un poco maudit, extravagante.
Rivera juega un fútbol en prosa: pero la suya es una prosa poética, de “elzevir”.
También Mazzola es un elzeviriano, que podría escribir en el “Corriere della Sera”: pero es más poeta que Rivera: de vez en cuando él interrumpe la prosa, e inventa en seguida dos versos fulgurantes.
Quiero aclarar que entre la prosa y la poesía no hacemos distinción de valor; la mía es una distinción puramente técnica.
Sin embargo, entendámonos: la literatura italiana, sobre todo la reciente, es la literatura de los “elzevirios”: ellos son elegantes y extremadamente estetizantes: su fondo es casi siempre conservador y un poco provinciano... en fin, democristiano. Entre todos los lenguajes que se hablan en un país, incluso los más jergales y difíciles, hay un terreno común: que es la “cultura” de ese país: su actualidad histórica.
Así, precisamente por razones de cultura y de historia, el fútbol de algunos pueblos es fundamentalmente en prosa: prosa realista o prosa estetizante (este último es el caso de Italia), mientras que el fútbol de otros pueblos es fundamentalmente en poesía.
En el fútbol hay momentos que son exclusivamente poéticos: se trata de los momentos del “gol”. Cada gol es siempre una invención, es siempre una perturbación del código: todo gol es “ineluctabilidad”, fulguración, estupor, irreversibilidad. Precisamente como la palabra poética. El máximo goleador de un campeonato es siempre el mejor poeta del año. En este momento lo es Savoldi. El fútbol que expresa más goles es el fútbol más poético.
También el “dribbling” es de por sí poético (aunque no “siempre” como la acción del gol). De hecho, el sueño de todo jugador (compartido por todo espectador) es salir del centro del campo, driblar a todos y marcar. Si, dentro de los límites permitidos, se puede imaginar en el fútbol una cosa sublime, es precisamente ésta. Pero no sucede jamás. Es un sueño (que he visto realizado sólo en Maghi del pallone de Franco Franchi, que, aunque sea a nivel rústico, ha conseguido ser perfectamente onírico).
¿Quiénes son los mejores “dribladores” del mundo y los mejores goleadores? Los brasileños. Por lo tanto, su fútbol es un fútbol de poesía: de hecho, en él todo está basado en el dribbling y en el gol.
El catenaccio (encadenado) y la triangulación (que Brera llama geometría) es un fútbol de prosa: en efecto, está basado en la sintaxis, o sea en el juego colectivo y organizado: es decir, en la ejecución razonada del código. Su único momento poético es el contraataque, con el “gol” añadido (que, como hemos visto, no puede más que ser poético). En definitiva, el momento poético del fútbol parece ser (como siempre) el momento individualista (dribbling y gol; o pase inspirado).

http://www.pasolini.net/madrid-saggi08.htm

Fútbol callejero y nacional

http://www.pagina12.com.ar/diario/deportes/8-84326-2007-05-02.html